枯叶。 寨门是老杉木钉的，裂着半指宽的缝，风一吹就发出呜呜的轻响，像有人在耳边低低叹着六百年前的调子。正是深秋，寨子里的吊脚楼翘角挑着残阳，黑瓦上的霜痕还没褪尽，板屋壁上糊的旧年画褪成了淡粉，只有“覃垕王”三个字，还在黄纸上透着点硬邦邦的红。 他们是第三年踏足这里了。头一回是暮春，桐花落在青石板路上，滑得差点让顾倾城崴了脚；再来是盛夏，寨子里的老人摇着蒲草扇，坐在老黄桷树下讲覃垕王当年铸剑、练兵的旧事，尾音拖得长长的，混着蝉鸣往人耳朵里钻。 此刻陈晓阳抬手，拂去门环上结的蛛网。铜环早已绿得发暗，一叩，闷响顺着木板传进去，惊飞了屋檐下缩着的几只麻雀。顾倾城站在他身后，目光掠过寨子中央那半截残碑——碑上的刻字大半被风雨磨平，只剩“洪武”“覃垕”几个字，还...

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