那是金钱的臭味。 楚啸天坐在最后一排,那个位置通常留给来看热闹的穷学生或者想碰运气的破落户。赵天龙像根桩子一样杵在他旁边,肌肉绷得把廉价西装撑得变了形,右手始终不离后腰。 那里藏着一把三棱军刺。 “放松点。” 楚啸天没睁眼,声音轻得像烟,“这里是拍卖场,不是屠宰场。” 赵天龙喉结滚动了一下。 “楚先生,那个唐装老头……很危险。他身上的血腥味,比我在边境遇到的雇佣兵还重。” “我知道。” 楚啸天手指微微弯曲,掌心那块不起眼的“石头”正在发烫。 烫得像块烙铁。 如果你能透视,会发现楚啸天的手掌皮肤下,血管正呈现出一种诡异的青紫色,仿佛有活物在...
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